ESTA ES MI AMÉRICA TOTAL.- Me gustaría que alguien la leyera y poder intercambiar opiniones.

  AMERICA TOTAL

Cuando vaya a Chile,

Como ellos no hablan

de Allende,

fuera de mi Neruda

y mi Gabriela mistral,

poco me queda,

por ese Chile altivo,

que la sierra lo empuja

al mar,

de qué poder hablar;

porque platicar de amores patrios,

de militarotes

se lo dejo

a los muchos que van

lamiendo como perrillos

lo que le quieren dar.

Y Chile siempre

ha sido,

la tierra estrecha,

que lucha

contra el envite

araucano

de la mar.

En Argentina,

fuera de tanta

grandilocuencia,

verborrea…

esto,

prefiero un tango,

porque al no estar hecho

el país todavía,

ni tiene un poeta,

ni tiene poesía

fuera del tango

y del Martín Fierro.

En Brasil,

no iría al carnaval;

me perdería

por La Sertao:

Negrito que vas a pie,

más descalzo que de día

por la Sertao adelante,

si me pierdo,

si procuro lo blanco:

guía,

guíame,

y llévame lo africano;

lo que abunda todavía,

que no sea orín de cadena,

ni de navaja,

ni del cuello almidonando

de aquella portuguesía

remendada,

sotana arriba,

sotana abajo,

más esclava que tú,

cuando en sus pies tenía

la tierra,

su rojo de fecundidad,

bajo  un azul,

color de cielo de mar.

Y la gran mentira

a la que llamaron

poblar,

y la otra tortura

de lo que dijeron

que era evangelizar,

que dejo la cara asustada

del que sabe

que se va

y no regresa

jamás.

En Bolivia,

aunque no sea Cholo

ni hablar sepa

quechua,

aymaras

o guarní.

Escucha, compañero,

uno a uno

por Santa Cruz,

por Oruro,

La Paz,

Cochabamba,

valientes son

tus hombres blancos,

los muy bribones,

de darle al gringo

todo lo tuyo,

y a ti las hambres.

En Perú,

no quiero altura,

porque no subiría

a lo alto,

ni del burro,

ni la llama.

Prefiero que bajes tú,

al llano, a la selva,

al río,

y en tu lengua de fuego,

de volcán,

de altura:

Quechua,

dame un verso,

sin señores,

sin incas…

nuevo.

Que tú eres el Perú,

la piedra,

la altura,

la nube,

el sol saliente.

Y porque eres eso

y lo fuiste,

juntos,

arriba,

volveremos a ser

los dueños,

los amos,

del eco de la sierra

y de los cerros.

En Ecuador,

en Quito,

un día dije:

“cuando vaya allá

me dolerá el alma...”

Pero ahora hablo

seguido,

continuo,

con una quiteña clara.

La veo en mi pueblo,

junto a mí,

en esta mi casa su casa.

La misma que Ecuador

quisiera construir

cuando la decencia,

lava que ha de quemar

la corruptela que mata,

                             que agacha al Ecuador de mitad,

de altiva cumbre

y gran casa,

a Atahualpa otra vez le diga,

arriba,

arriba,

y de nuevo ordena,

manda.

              

 Lo dijo Guevara,

 El Che:

 una misma gente,

 mestiza,

 de norte a sur:

 la América Total.

Tanto que Paraguay,

 Uruguay,

 hay que hacer un esfuerzo,

 viviendo fuera,

 para saber

 donde está uno

 y el otro empieza.

 Guaraní y Riano,

 Plata y Mar,

 Pilcomayo todo,

 todo es agua que va,

 limo y lodo,

 de un lado

 donde América,

 limo y lodo,

 parece soltar

 limo y lodo,

 por El Plata que desangra

 la América total,

 por tanto mal hijo

 por un costado,

 como si sintiera vergüenza

 de verse de frente

 con la libertad del mar.

Venezuela,

inquieta,

nerviosa

¡Viva Libertador. Viva!

En tu propia cuña

en tu madera,

en la grandeza de tu árbol,

en la libertad que empieza

por cada uno de tus hombres

a la llanera,

a lo mejor

está todo.

Y en ti, Venezuela,

todo empieza.

Y en ti, Venezuela,

 todo acaba.

Y la unión no existe

porque todavía se asfixia,

vomita su mala comida,

un solo color,

de una sola bandera,

y que sea la tuya

de libertad,

de libertador que arrulla

la canción del canto justo

del Arauca vibrador.

Venezuela, Venezuela...

Las nubes por Bogotá

son tan bajas,

son tan altas,

que cuando tocan las cumbres

y empapan los cerros,

si apartas lo blanco,

el algodón que llevan,

algunos de rezo

y credo,

dicen oír voces

de los que están en el cielo.

Pero el cielo en Colombia

si no está muerto,

más de una bala metida,

lleva dentro.

Orinoco,

menos mal que está tú,

para decir y medir,

lo que es y tiene

el agua para ser río

y no mar,

porque Amazonas:

un mar de río

un río de mar,

puede que no sea

un río.

Tanto tú,

Amazonas,

como tu,

dulce,

terroso,

Orinoco,

si a los castilla

cuando los visteis pasar,

le disteis agua,

harta agua,

más viento,

viento fresco,

y mala vecindad

tendrías que haberle dado,

como a Francia y Holanda,

a Inglaterra entera,

que no han hecho

ni mestizaje,

ni Guayana,

ni la harán,

porque son gentes de paso

como el agua

que en tu corriente

ajena a todo va.

Ni cicatriz,

ni puente,

agua que corre y va,

barco arriba y abajo,

que sube por Gatún

y baja,

baja por Miraflores.

Baja y sube,

por Panamá la abierta

cuando quiere irse al mar.

Y tu Panamá,

Panamá la abierta,

la puerta

que de par en par

a dos aguas,

a dos olas,

a dos mares,

tu alegre rostro le das,

vas y les dices a los barcos:

pasar, pasar por mi casa

y atentos,

que esto no es la mar,

y aquí en un descuido

se está en el Caribe,

y el Caribe está hecho,

se está haciendo,

más que mar,

referencia

de justicia y libertad,

pese a tanto comemierdas.

Y por allí,

del otro lado,

del rumbo sur,

si te descuidas,

                             verás tanta mar,

que,

con la boca abierta

dirás:

como será posible

que a tanta agua,

la gente le llame

a este planeta tierra.

Costa Rica

¿Pero en cual?

¿En puerto Limón?

¿Por Cortés?

Yo quiero tener un río

que cante

la canción de vida

y corriente

como la canta

el río Reventazón.

Y sentarme en San José,

y cuando quiera

soñar,

que tengo toda la América,

la total,

irme al centro de Costa Rica

al medio;

a la mitad continental,

y mirar al norte,

después al sur,

al este y al oeste,

y cogido el eje

de América

soñar

que la estoy girando

para arrojar

de toda ella entera

los latigueros a sueldo,

el gringo,

el clérigo envilecido

junto al mal militar

                    

que se venden

fácilmente,

y por la verde

y apacible Costa Rica,

gente, mucha gente

ayudaría a girar.

            

                     

Sandino y Nicaragua:

Nácar que hace agua

Nicaragua.

Por capricho,

tu geografía,

tu mapa,

una caracola

abierta al sur por el agua

del lago que quiere

no hacerse mar

y perderse.

Irse al sur,

después al norte,

y darle el filo,

el preñado nácar

afilado

de tu tierra norte,

Nicaragua.

Y no hacer

el agua mala

que desde que dejó

Sandino

tu caracola,

y pocos fueron

los que escucharon

la voz

que nació en León,

por Metapa,

con vino y lira,

beber para olvidar,

templara Darío

para hacer eterna

a Nicaragua.

Lo dijo El Almirante:

salir de la Hondura.

Y vas y sales,

tratas de salir,

machete en mano

de esas honduras

y entra el gusano:

la frutera extranjera:

mala gente.

Toda una tierra

centrada y central,

estrecha por el latiguero,

verde de esperanza

y vegetal,

de unión de bracero

y machetero,

y nadie quiere otra cosa

que no sea,

la palabra altiva:

verborrea,

que te mete más

en lo hondo

de tus honduras,

de la que intentas

escapar,

sin el gusano

de la frutera.

Hay agua, también,

por Guatemala:

volcán del Agua,

que a la noche,

en sorpresa

del dios sol,

de todos los dioses juntos

que moran en Guatemala,

Guatemala desparrama,

sea o no sea

tiempos de volcán,

ni de lava

caliente,

ni altura de cerro

que inunda.

Y si Guatemalas

solo dicen que hay una,

muchas otras

lo son.

Y todas Mayas,

juntas,

                             amontonadas

en piedras

                             que se ven,

están vivas

y se mueven,

rugen por dentro

como lo hace

 el volcán.

Salvador:

El Salvador,

y tan tranquilo,

vacilando,

vacilante,

¿Qué es lo que hay que salvar?

¿Acaso la cuenta del yanqui?

Tus jinetes,

tus caballos,

tus gentes,

tus machetes,

Salvador,

El Salvador,

no están salvados.

En tu suelo

he visto tanto oropel

violencia y sable,

que parece que,

de un minuto

para otro

vendan toda tu tierra

como a saldos,

a remate.

México;

si la mordida,

la machada,

repetir la misma canción

año tras año,

no avanzar nada,

hubiera que darle nombre,

dicen por ahí las lenguas

que México,

seguro,

que por apellido llevara

la callada:

México La Callada.

El gringo baja,

mete la garra y saca

cuanto le viene en gana.

Y si no tiene bastante

sentado en su silla espera,

sacarle el saín

al espalda mojada.

Que tu,

en tu machada,

eres el padre creador

del espalda mojada.

Venid todos

a mi Cuba,

y toda la América

será salvada.

Bajar abajo,

subir arriba,

el recipiente

donde está ubicado

toda la decencia junta

de una tierra;

de muchos pueblos,

del presente

y pasado,

en Cuba,

su identidad

y aroma

ha quedado

desparramado y ubicado.

Venid todos

a mi Cuba,

y toda la América

malherida,

con Fidel

y gentes como

Fidel,

será salvada.

Haití,

siempre lo mismo:

un lamento.

Si no hay república,

si uno come

y el otro no,

no hay razón,

ni para Haití,

ni Jamaica,

ni un santo:

Santo Domingo,

ni un puerto,

Puerto Rico.

Todos sin raíz

que riegue el agua,

el agua de identidad,

el agua hispana.

Y mientras todo el Caribe,

Barlovento,

Sotavento,

blanco y negro,

negro y blanco,

no sople

en alisio unido,

en chorro,

la garra,

el yanqui,

la multinacional,

vivirán a costa,

de la sangre,

blanca y negra

negra y blanca,

que tanto le gusta

porque está ya,

por centurias,

muy barata.